Tú sigues desordenando las palabras.

Cada golpe, cada verso, cada lágrima que muere por ti, cada palabra,

cada sueño, todo lo que no llegué a decir.

Cada momento en la memoria, cada tesoro lejos de aquí, cada mirada congelada y cada cuento perdido sin fin. Qué más da vivir que soñar, qué más da ficción o realidad.. Cada año la misma historia: hay tantos versos que no escribí. ¿Cada foto? Un mundo entero, cada tabú muerto al fin. Cada ilusión, cada texto, cada nota que me une a ti. Cada recuerdo, cada llamada, todo lo que no llegué a decir.